MORRE, CARAVAGGIO

A primeira versão é a que fica, a que luta pela incolumidade
Que não contravenha os fatos, mas com eles se lixa e quer terminante
A eles impor-se, como a filha do dono da tabacaria, “o tal do Esteves”
Que sempre supus fanfarrão: sardenta e com a mão na cintura.
Por anos acalentei a cena em minha interna retina, e começaria
O poema com a imagem de uma teia de aranha, deveras
Incólume a se o homem lá embaixo se morre e de quê
E com qual idade, e por qual razão. Aranhas não houve
Participativas, teias não construídas por um arquiteto, e jamais
A filosofia do encobrir um quadro de referência, um espelho dourado,
A múmia de um faraó, ocupou um inseto: tal seria o começo,
A versão fiel de uma cena dramática, “the death of an artist”,
Egregius in urbe pictor, como queria Clemente VIII Aldobrandini.
Pela teia, depois a aranha, logo o macerado corpo afundado
Num sujíssimo colchão sobre um sujíssimo catre, e logo o delírio
Final, frases conexas e inconexas, uma sintaxe mortuória, própria de
Quem avalia quem foi e sabe que morre, e morre
Feito animal esvaziado, um cão terminal.
Tal a primeira versão que nunca escrevi, e a tinha tão clara
Em minha retina, terá sido por não contar com um temperamento
Dramático, isso nos passa: Cecília, a mansa Cecília
Travestiu-se para romancear a Inconfidência,
Jorge enlouquecia quando se aproximava a Orfeu, e Carlos
Resmungava as noites brancas de Minas e um mas:
Mal sentava-se à mesa com o fantasma do pai:
Em seu Elsinore ninguém que deambulasse pelas ameias.
Assim somos, não mantemos altura ou pouco, votamo-nos
Ao presente e nossa alma a ele pertence. Vejo que bom foi
E bom é: a vontade da Musa mister aceitêmo-la.
A segunda versão
Não se impõe como um todo, e só se escreve por partes
E sem insetos que metaforizem a indiferença e um mas: Ferozes atuns
Rasgam do cadáver a carne com alvíssimos dentes e ferozes tenazes
De caranguejos ferozes, no fundo do mar. Nessa que escrevo
A morte deu-se antes e foi perpetrada, o mandante continua
A gozar em seu castelo de fâmulos e confortos de mignons
E os assassinos, vulgares , musculosos marujos
Sequer sabem a quem matam e menos quem lhes contratara.
Tal a última e a verdadeira versão já que possível
De escrever-se -a Musa assiste ao lado e é de silicone, não importa
O seu look, não importa se baba, se aprova o que faço: escrevo
Por que devo fazê-lo, para augurar que morra Caravaggio
Neste teclado, que seja o agora do poema a sua tumba final. Morre,
Caravaggio, morre afinal. Foste bulir com as carnes brancas
De um protegido, comer o cuzinho do menino do Mestre:
Morre, estafermo, já tinhas trinta e nove e ainda podia mais
O teu pinto que o teu pincel, assim sucumbem os intemperantes,
No Tirreno e no poema e para um terrível gáudio crustráceo,
Na escuridão mais atroz e numa segunda e correta versão.

(Do livro Homoeróticas, de Horácio Costa, publicado na coleção Caixa Preta, da Lumme Editor.)

Escrito por Claudio Daniel às 21h14
[   ] [ envie esta mensagem ] [ link ]